Coisas e Coisas
(Checar a grafia do nome da piriguete).
Puta que pariu! Foi só acordar, abrir o jornal e entrar em pânico. A observação ainda estava lá. Publicada. Terceira linha do quinto parágrafo. Mico-mor da minha carreira!
É o que dá fazer na pressa, não revisar o texto. E o editor que deixou passar? Putz, eu sempre tão cuidadoso.
A piriguete é uma das personagens da matéria, uma estudante. Protesto na Paulista pelo direito de ouvir música no iPod durante as aulas. Ela chamava a atenção. A única de microssaia e salto alto. Mas tinha um nome difícil, daqueles cheios de consoante, sabe? Tipo islandês, russo, sei lá.
Nos portais de informação da internet, a gente faz merda, vai lá e corrige. Impresso é diferente. Não tem como abortar informação indesejada. Impresso não tem pílula do dia seguinte.
A chefia gosta de mim, não devo perder o emprego, mas a vergonha tortura. Meu nome lá. Assinado. Vão me dizer que amanhã a vergonha passa, a gente esquece, a vida segue. Só que o hoje é uma eternidade.
Daqui a pouco chego à redação. Já estou até vendo: a galera rindo, sacaneando. Vou ganhar apelido novo: Paulo Piriguete. O Pê Pê. Vou entrar para os anais da imprensa. Virar piada em show do Maurício Menezes.
Será que alguém vai me reconhecer na rua, apontar aquele dedo que diz “ó lá o cara que escreveu piriguete no jornal”? Tormento. Sou o próprio Raskolnikov. Ras-kol-ni-kov. Porra, escrevi certo?
Medo de acessar a web. E-mails aos montes? Uma mensagem indignada da piriguete? E se eu parar nas redes sociais? Nos TTs mundiais? A cagada do repórter viralizada!
Nunca mais deixo este tipo de observação nos textos. E o principal: não entrevisto mais gente com nome difícil. Com nome cheio de consoante. Tipo islandês, russo, sei lá. E imaginar que no protesto tinha um monte de menina com cara de Maria da Graça. Rita de Cássia. Simples. Assim.
- Sobre O Tempo
Tem o tempo em que a gente se descobre jornalista e cada jornalista tem um tempo diferente pra isso. Tem o tempo em que a gente tem todo o tempo do mundo e vive o jornalismo com uma intensidade maluca como se o tempo fosse se esgotar em pouco tempo. Tem...
- Se O Povo De Avenida Brasil Fosse Jornalista
Tufão – é o repórter que acredita que sua mulher está dormindo enquanto ele puxa um plantão até altas horas. Leleco – é o fotógrafo descolado, figuraça, amigo da galera. Suelen – é a repórter-piriguete que transa com a fonte por uma informação....
- Repórter, O Pidão
Repórter pede um pouco de atenção. Duas perguntas, senhor, depois não incomodo mais, não. Pede relato da história, detalhes e opinião. Pede nome completo, idade e profissão. Na muvuca, pede licença, pra não pisar no pé de ninguém. Na muvuca,...
- A Hora Do Fechamento
Quinze minutos, gente, quinze minutos. Hein? Querida, não tô precisando de torpedo ilimitado. (tu-tu-tu) Cadê a foto da 3? Ó o calhau! Não esquece o nome da gorda da foto-legenda da 4. Meu Deus, por que não salvei esta merda? Depois a gente corrige...
- Sem Amarras
SEM AMARRAS Quem 'screve poesia por prazer, Sem ter celebridade como meta, Embora sem um nome a defender Não deixa, mesmo assim, de ser poeta. Sei bem que pouco sou e não mereço Memórias, nesse tempo do futuro; Mas não serei refém do alto...
Coisas e Coisas
O insólito caso da piriguete com nome cheio de consoante
(Checar a grafia do nome da piriguete).
Puta que pariu! Foi só acordar, abrir o jornal e entrar em pânico. A observação ainda estava lá. Publicada. Terceira linha do quinto parágrafo. Mico-mor da minha carreira!
É o que dá fazer na pressa, não revisar o texto. E o editor que deixou passar? Putz, eu sempre tão cuidadoso.
A piriguete é uma das personagens da matéria, uma estudante. Protesto na Paulista pelo direito de ouvir música no iPod durante as aulas. Ela chamava a atenção. A única de microssaia e salto alto. Mas tinha um nome difícil, daqueles cheios de consoante, sabe? Tipo islandês, russo, sei lá.
Nos portais de informação da internet, a gente faz merda, vai lá e corrige. Impresso é diferente. Não tem como abortar informação indesejada. Impresso não tem pílula do dia seguinte.
A chefia gosta de mim, não devo perder o emprego, mas a vergonha tortura. Meu nome lá. Assinado. Vão me dizer que amanhã a vergonha passa, a gente esquece, a vida segue. Só que o hoje é uma eternidade.
Daqui a pouco chego à redação. Já estou até vendo: a galera rindo, sacaneando. Vou ganhar apelido novo: Paulo Piriguete. O Pê Pê. Vou entrar para os anais da imprensa. Virar piada em show do Maurício Menezes.
Será que alguém vai me reconhecer na rua, apontar aquele dedo que diz “ó lá o cara que escreveu piriguete no jornal”? Tormento. Sou o próprio Raskolnikov. Ras-kol-ni-kov. Porra, escrevi certo?
Medo de acessar a web. E-mails aos montes? Uma mensagem indignada da piriguete? E se eu parar nas redes sociais? Nos TTs mundiais? A cagada do repórter viralizada!
Nunca mais deixo este tipo de observação nos textos. E o principal: não entrevisto mais gente com nome difícil. Com nome cheio de consoante. Tipo islandês, russo, sei lá. E imaginar que no protesto tinha um monte de menina com cara de Maria da Graça. Rita de Cássia. Simples. Assim.
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- Sobre O Tempo
Tem o tempo em que a gente se descobre jornalista e cada jornalista tem um tempo diferente pra isso. Tem o tempo em que a gente tem todo o tempo do mundo e vive o jornalismo com uma intensidade maluca como se o tempo fosse se esgotar em pouco tempo. Tem...
- Se O Povo De Avenida Brasil Fosse Jornalista
Tufão – é o repórter que acredita que sua mulher está dormindo enquanto ele puxa um plantão até altas horas. Leleco – é o fotógrafo descolado, figuraça, amigo da galera. Suelen – é a repórter-piriguete que transa com a fonte por uma informação....
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Repórter pede um pouco de atenção. Duas perguntas, senhor, depois não incomodo mais, não. Pede relato da história, detalhes e opinião. Pede nome completo, idade e profissão. Na muvuca, pede licença, pra não pisar no pé de ninguém. Na muvuca,...
- A Hora Do Fechamento
Quinze minutos, gente, quinze minutos. Hein? Querida, não tô precisando de torpedo ilimitado. (tu-tu-tu) Cadê a foto da 3? Ó o calhau! Não esquece o nome da gorda da foto-legenda da 4. Meu Deus, por que não salvei esta merda? Depois a gente corrige...
- Sem Amarras
SEM AMARRAS Quem 'screve poesia por prazer, Sem ter celebridade como meta, Embora sem um nome a defender Não deixa, mesmo assim, de ser poeta. Sei bem que pouco sou e não mereço Memórias, nesse tempo do futuro; Mas não serei refém do alto...